Лишь робость дыханья свяжет
того, кому троном - ложе.
То влажная соль расскажет,
что словом предстать не сможет.
Измыслить жестоким путам
Судьбу обратиться в пламя.
Свободы моей минуты
Натянуты меж веками.
Но бледной руки движенье
над горизонтальной осью
замрет - и времен теченье
прервется.
Неужто осень
настолько остра - и раны
отнюдь не спешат закрыться?
Тем соком любви багряным
кому предстоит напиться?
Write a comment